Pezzi mancanti

A volte mi capita di avere una sensazione molto spiacevole.
La sensazione di aver dimenticato qualcosa.
Qualcosa da fare, qualcosa da ricordare, qualcosa da consegnare, qualcosa da spedire, qualcosa di importante, un tassello senza il quale tutto il puzzle della mia vita, una volta appeso a parete, potrebbe crollare ineluttabilmente, pezzo per pezzo.
La sensazione è lì, tangibile, presente, eppure non so cosa sia.
E allora non ci penso, faccio finta che questi piccoli vuoti di memoria incesellati nel meccanismo oliato della mia vita non ci siano, ma è un po' come camminare a piedi nudi su un tappeto con dei buchini. I buchini si sentono anche se si fa finta che non ci siano, e se un buchino è grosso ci si finisce pure dentro tutti interi e si precipita giù, giù per tutta la profondità del buchino, che è diventato un bucone.
Ma in questo caso si riconosce il buco, e comunque si è spacciati e fine della storia.
Gli infidi sono i buchini, quelli che ti permettono di camminare comunque, quelli impercettibili, quelli che poi arrivi alla fine della camminata e dici va beh pazienza, va bene così.
E invece sotto il tuo percorso, in un vano sotterraneo, c'è un ometto che si prende tutti questi pezzettini, poi li mette insieme, e li cuce, e gli esce fuori tutta una vita composita arlecchinesca, e tu rimani senza i tuoi pezzettini, inconsapevole di aver regalato un rattoppo gigante di pezzettini di vita a qualcun altro.