Ieri ero lì che sciavo.

Bellissimo tempo, cielo blu, sole, e quella pista bianca, da prendere a uovo, ché poi c'era la salita.

Fantastico.

Ho messo i gomiti sulle ginocchia, e giù a capofitto.

Poi, guardo la gente davanti a me.

Tutti con le racchette puntate al cielo, dietro di loro.

Ma no, ma non è possibile, così fendete l'aria e vi rallentate di quel millesimo di secondo!

Guardate me, tengo le racchette basse, in modo da essere più areodinamica!

Già, ma chi me l'ha mai detto, questo fatto delle racchette?

Ma certo, Arturo, quel giorno a Super Sauze...

Quand'era?

Dieci anni fa?

Già.

L'uovo a racchette basse non è mica farina del mio sacco.

Arturo è morto, ma vive in me tutte le volte che abbasso le racchette mentre scendo a uovo su una pista innevata.